Les corps sont en morceaux, en morceaux recollés, comme un vitrail défenestré, couché sur le parvis d'une église. Le puzzle est complexe mais presque toutes les brisures sont là , reste à  les assembler pour reconstituer une histoire plausible, celle d'Irène Gérard. Ses peintures coupent comme verre, ses dessins sont taillés comme au canif. Têtes et membres s'encastrent, s'accouplent, se clipsent et se cliquent pour composer des corps différents mais malgré tout crédibles. Et une mâchoire s'emboîte dans un maxillaire, un maxillaire dans l'aile d'un nez, l'aile d'un nez dans l'espace vacant entre les deux yeux, deux yeux qui nous observent. Car ce monde claquemuré dans deux seules dimensions est pourtant tangible, palpable, comme animé. Il suffit de s'habituer à  ces nouvelles anatomies, ces relations inédites entre leurs différentes parties. En fin de compte ces vitraux sont intacts, les plombs dans la tête d'Irène Gérard sont résistants, tous ces êtres se présentant dans les encoignures des acryliques et des crayons sont nos parents proches. Ce n'est qu'une question de regard, de grille de lecture, d'adaptation à  un monde parallèle, qui est aussi le nôtre.

François Liénard